Toda criança carrega (suporta) um grande desejo. O meu era matar pai e mãe.

Como, naquela época, eu ainda não tinha essas unhas amoladas, pedia ajuda a Deus: “por favor, permita que eles não voltem. Que o carro bata, exploda, caia num rio”.

Ah, alívio, sim, seria.

Estancaria o choro. Eu riria riso aberto, tomaria banho de chuva, andaria curvada e comeria brigadeiro de manhã. Colheria estrelas e cajá-manga pro jantar. Teria, pra sempre, meu útero vazio de pau de pai. E minha cara já não arderia de mão de mãe.

Liberdade, a libélula que entra pela janela.

Eu nasceria, sem meus pais.